A Chuva desce a ladeira

A água da chuva desce a ladeira.

É uma água ansiosa.

Faz lagos e rios pequenos, e cheira

a terra ditosa.

Há muitos que contam a dor e o pranto

de o amor os não qu´rer...

mas eu, que também não os tenho, o que canto

é outra coisa qualquer.

                                                             (de Fernando Pessoa)

Na tenda da florista

Um homem entra na tenda da florista

e escolhe flores

a florista embrulha as flores

o homem leva a mão ao bolso

para tirar o dinheiro

o dinheiro para pagar as flores

mas ao mesmo tempo também

subitamente

a mão ao coração

e cai.

Ao mesmo tempo que cai

o dinheiro roda pelo chão

e caiem também as flores

ao mesmo tempo que o homem

ao mesmo tempo que o dinheiro

e a florista fica ali

diante do dinheiro que roda

diante das flores espalhadas

diante do homem que morre.

Sem dúvida que tudo é muito triste

é necessário que a florista

faça algo

mas não sabe o que fazer

não sabe

por onde começar.

Há tantas coisas por fazer

com esse homem que desfalece

essas flores que murcham

e esse dinheiro

esse dinheiro que roda

que não deixa de rodar.

 ( de Jacques Prévert)

Deve chamar-se tristeza

Deve chamar-se tristeza

isto que não sei que seja

que me inquieta sem surpresa

saudade que não deseja.

Sim, tristeza - mas aquela

que nasce de conhecer

que ao longe está uma estrela

e ao perto está não a ter.

Seja o que for, é o que tenho.

Tudo mais é tudo só.

E eu deixo ir o pó que apanho

de entre as mãos ricas de pó.

(de Fernando pessoa)

Canção de outono

Perdoa-me, folha seca,
não posso cuidar de ti.
Vim para amar neste mundo,
e até do amor me perdi.

De que serviu tecer flores
pelas areias do chão,
se havia gente dormindo
sobre o próprio coração?

E não pude levantá-la!
Choro pelo que não fiz.
E pela minha fraqueza
é que sou triste e infeliz.
Perdoa-me folha seca!
Meus olhos sem força estão
velando e rogando àqueles
que não se levantarão...

Tu és a folha de outono
voante pelo jardim.
Deixo-te a minha saudade
- a melhor parte de mim.
Certa de que tudo é vão.
Que tudo é menos que o vento,
menos que as folhas do chão...
(de Cecília Meireles)

Os poemas

Os poemas são pássaros que chegam

não se sabe de onde e pousam

no livro que lês.

Quando fechas o livro, eles alçam vôo

como de um alçapão.

Eles não têm pouso

nem porto;

alimentam-se um instante em cada

par de mãos e partem.

E olhas, então, essas tuas mãos vazias,

no maravilhado espanto de saberes

que o alimento deles já estava em ti...

(de Mário Quintana)

Cântico negro

"Vem por aqui" - dizem-me alguns com os olhos doces

Estendendo-me os braços, e seguros

de que seria bom que eu os ouvisse.

Quando me dizem: "vem por aqui!" 

Eu olho-os com olhos lassos

(Há nos olhos meus, ironias e cansaços)

E cruzo os braços,

E nunca vou por ali...

A minha glória é esta: 

Criar desumanidades!

Não acompanhar ninguém.

- Que eu vivo com o mesmo sem- vontade

Com que rasguei o ventre à minha mãe.

Não, não vou por aí! Só vou por onde

Me levam meus próprios passos...

Se ao que busco saber nenhum de vós responde

Por que me repetis: "vem por aqui"?

Prefiro escorregar nos becos lamacentos

redemoinhar aos ventos,

como farrapos, arrastar os pés sangrentos

A ir por aí!

(de José Régio)

Sem regresso

Tomou na vida o autocarro errado

e em vez de sair na primeira paragem

continuou a viagem

para nenhum lado.

Perdeu-se do passado que não teve

e do futuro que não tem,

mero episódio de novela breve

que não acaba bem.

E um fumo pesado e espesso

diz-lhe que não há regresso.

(de Turquato da Luz, falecido hoje)

Voz que se cala

Amo as pedras, os astros e o luar

que beija as ervas do atalho escuro,

Amo as águas de anil e o doce olhar

Dos animais, divinamente puro.

Amo a hera, que entende a voz do muro

e dos sapos, o brando tilintar

De cristais que se afagam devagar,

E da minha charneca o rosto duro.

Amo todos os sonhos que se calam

De corações que sentem e não falam,

Tudo o que é infinito e pequenino!

Asa que nos protege a todos nós!

Soluço imenso, eterno, que é a voz

Do nosso grande e mísero Destino!...

(de Florbela Espanca)

O Nero dos meus sonhos

sou o Nero dos meus sonhos

louco de pé no terraço

soltando berros medonhos

pelos sonhos que desfaço

meus sonhos servem de pasto

às labaredas da torre

não deixarei nem o rasto

de nenhum sonho que morre

minha torre de babel

não há livro nem compêndio

 não há tinta nem pincel

que descreva este incêndio

sou o nero dos meus sonhos!

(de Tibério Gil)

O relógio

Pára-me um tempo por dentro

passa-me um tempo por fora.

O tempo que foi constante

no meu contratempo estar

passa-me agora adiante

como se fosse parar.

Por cada relógio certo

no tempo que sou agora

há um tempo descoberto

no tempo que se demora.

Fica-me o tempo por dentro

passa-me o tempo por fora.

( de Ary dos Santos)

Introdução

Este blog destina-se a homenagear os poetas da minha preferência, divulgando as suas obras. Inclui poetas do passado e do presente, destes, os que se vão evidenciando na blogosfera.